محمد بنميلود

حين هممت بالتقاط حبات الحمّص التي سقطت مني سحبتني جدتي إليها بحنّية صارمة وقالت بصوتٍ خال من الأسف: اتركه، السوق القادم أشتري لك غيره، فقد أكله الشيطان.

هل علينا كتابة هذه الهمزة فوق نبرة أم فوق الواو؟ إنّه سؤال وجودي عويص، يصير مع الوقت أخطر من سؤال تافه كهذا: هل علينا تغيير النظام السياسي الحاكم أو لا؟ 

أعزب ووحيد. عمره قفز فوق الخمسين، مثلما قد تقفز امرأة بدينة من ضفّة ساقية إلى ضفّتها الأخرى، غارسة قدمها في الوحل.

إنها كائن حي، لها قلب وعينان وفم وسمع وإحساس وهذا كاف للعِشرة الطويلة، لتقاسم الأفراح والأتراح بالتساوي.

يصلّي بنا ويراقب الشارع والسيارات والجيران والمارة، ملتفتًا برأسه التفاتةً كاملة، بينما نراقب نحن حركاته وسكناته، شاعرين بطاقةٍ كبيرةٍ من الحنان تأتينا منه

كان اسمها ميشي وقد فقدتها فجأة بشكل مأساوي. حدث ذلك قبل خمس عشرة سنة تقريبًا، سوى أنّي ما زلت أتذكرها باستمرار كلّما رأيت قطّة صغيرة أو طفلًا.

أصبحت لي قصة، وبسببها أصبحت شريفاً، وهذا هو الأهم. قصّة يمكن تقديمها كدليل أمام السلطات والفقهاء، وحتى أمام العلماء والمنجمين والسحرة وقرّاء الطالع والأبراج.

لا أحد يستطيع هزيمة الفقراء، إنّهم أسياد العالم، وهم الأكثريّة أيضا، ذلك يعني أنّ الديمقراطية، بديهيًا، يجب أن تكون في صالحهم. ومع ذلك يحدث العكس دائما.

بعد أن تدربت جيّداً على العرض المقرّر بمناسبة عيد العرش، قرّرت بيني وبين نفسي بشكلٍ ملتبس عدم الذهاب. ربّما بسبب الخجل، ربّما بسبب الجبن، وربّما دون سبب.

ماذا تبقّى لنا غير أن ننتظرَ بأملٍ أن يخرج المعتقلون من سجونهم دون أن تكون لنا أيّة شروط إزاء ذلك، وإلّا فسيموتون هناك دون أن يؤثّر ذلك في أيّ شيء.